Las aventuras de Dios

È sempre appagante imbattersi in film ignorati da buona parte del mondo che invece un piccolo posto, nel suddetto mondo, lo meriterebbero anche, se poi il film in questione è, giusto per citare a casaccio W.S., fatto della stessa materia di cui sono fatti i sogni allora c’è da allertare il proprio sensore cinefilo, Las aventuras de Dios (2000) è infatti uno stralunato oggetto che i vostri radar non dovrebbero farsi scappare, siamo lontani dall’innovazione (la costante weird può essere la medesima di un Gorod Zero [1988] e di altre equipollenti affermazioni) ma vicini ad un’intrapredenza capace di vivificare il tutto. È una visione di fuga, interna – per il protagonista – ed esterna – per noi –, che converge nella necessità di allontanarsi dai dati concreti, dalla vita ordinaria, dal solito cinema. Ma proviamo a seguire i fatti: un uomo emerge dalle acque e si ritrova in un hotel dove la hall straripa di valigie e dove dietro ad una porta si nasconde il mare invece che una normale stanza, sembra Magritte, è Cristóbal Toral, artista andaluso che il regista Eliseo Subiela (1944 – 2016) ha usato come fonte di ispirazione (googlate il nome di Toral, la griglia di immagini che comparirà è un puzzle che si confonde con le istantanee della pellicola), ne consegue che il taglio pittorico incamera un surrealismo che minuto dopo minuto lievita in un folle microcosmo di eventi e situazioni non leggibili da una lente razionale. Ritengo che in fondo non sia una questione di comprensione ma di sense of wonder calibrato sul cinema d’essai, Subiela, al pari degli altri colleghi che trattano l’irreale e derivati, stupisce perché traduce con estro delle materie estremamente complesse.

È un procedimento ascrivibile anche a taluni esemplari animati o ai videoclip musicali che impattano nell’occhio e nella mente, in una scena di Las aventuras de Dios i ricordi scorrono dentro le pupille dell’uomo e sono viste con meraviglia (la stessa nostra) da Valeri, in un’altra scena egualmente apprezzabile la portata mnemonica è situata in uno specchio che non ha facoltà riflettenti bensì svalicanti, come uno schermo che permette di vedere un’ulteriore dimensione spaziale (il matrimonio gli appartiene, in un altrove). Sono passaggi che rivestono concetti basici in modo diverso, sorprendente, prodigioso, pensiamo, ancora, all’idea che Valeri si autofecondi ogni volta che prova delle emozioni, ascoltare Mozart o sentire il vento che porta un profumo la fa partorire, sentire come generare, dare alla luce, alla vita. Mi pare una cosa molto bella. C’è poi comunque una linea di racconto portata avanti tra incursioni oniriche e ardite capriole (un ospite non da poco nell’hotel è Gesù Cristo che presiede una specie di lotteria... fatale) in cui è perfino possibile ricostruire un disegno generale che in fin dei conti risulta più semplice del previsto, Subiela una grossa mano ce la dà mettendo in contrapposizione due vedute cromaticamente opposte, tale confronto è la parte del film meno riuscita se così si può dire perché la relativa lettura si fa immediata: nel biancoenero di un’esistenza comune, in una casa anonima abitata da moglie e creatura frignante, ci si immagina un affascinante mondo a colori al di fuori della finestra.

Quel mondo, però, affascinante lo è per davvero e compensa l’agevole antitesi illustrata, talmente attraente nel suo cortocircuitare (spazio e tempo, ma dove andate?), nello sbracare in un magnetico nonsense (Valeri nuda, avvolta in un sudario da dove sbucano delle mani che la palpeggiano, oppure sempre delle mani [senza corpo] portate dalle onde che si aggrappano alla battigia), nel tangere alla lontana istanze thriller (l’“indagine” per scoprire chi è il Sognatore e i susseguenti omicidi), che è difficile da abbandonare, e infatti nella trasfusione del finale (una trasfusione solo mentale? Probabile) le parole della donna sono un suggello, in fuga dai due bruti (condizione di realtà) lei dice: “non ti preoccupare, non riusciranno a prenderci!”. Las aventuras de Dios, un film narrativo d’inizio millennio, dimenticato e destinato all’oblio, è, appunto, una fuga. Alzate il pollice a bordo strada quando vedrete passare una macchina bianca.